SAPOÊNCIA

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                POESIAS

Ao longe, ao luar,

No rio uma vela,

Serena a passar,

Que é que me revela ?

Não sei, mas meu ser

Tornou-se-me estranho,

E eu sonho sem ver

Os sonhos que tenho.

Que angústia me enlaça ?

Que amor não se explica ?

É a vela que passa

Na noite que fica.

Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes,
mas não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo.
E que posso evitar que ela vá a falência.
Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver
apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise.
Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e
se tornar um autor da própria história.
É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar
um oásis no recôndito da sua alma .
É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.
Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.
É saber falar de si mesmo.
É ter coragem para ouvir um 'não'.
É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.

Pedras no caminho?
Guardo todas, um dia vou construir um castelo...

(Fernando Pessoa)

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Picareta Escribante

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Brno - Igrejas

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Igreja da Trindade :

Igreja da Virgem Maria :                                       Igreja da Assunção :

Igreja da Imaculada Conceição :

Igreja dos Capuchinhos :

Igreja Jesuíta :

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Igreja Protestante :                             Igreja de S. Venceslau :

Igreja de Stª. Maria Madalena :

Igreja de S. Gil :

Igreja de S. Jacob :

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Igreja de S. José :

   Igreja de S. Leopoldo :

Igreja de S. Miguel :

Igreja de S. Tomás :

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Picareta Escribante

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          AUSÊNCIA

Nas horas do poente,

Os bronzes sonolentos

- Pastores das ascéticas planuras -

Lançam este pregão ao soluçar dos ventos,

À nuvem erradia,

Às penhas duras :

- Que é dele, o eterno Ausente,

Cantor da nossa vã melancolia ?

Nas tardes de uma luz de íntimo fogo,

Rescendentes de tudo o que passou,

Eu próprio me interrogo :

- Onde estou ? onde estou ?

E procuro nas sombras enganosas

Os fumos do meu sonho derradeiro !

- Ventos, que novas me trazeis das rosas

Que acendiam clarões no meu jardim ?

- Pastores, que é do vosso companheiro ?

- Saudades minhas, que sabeis de mim ?

Mário Beirão

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Brno (antiga Câmara Municipal) :

Catedral de S. Pedro :

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Coluna da Santª. Trindade :

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Cortes Constitucionais :

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Estação Ferroviária :

Galerias de Arte :

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Casa do Povo :

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Picareta Escribante

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         O COMBOIO PASSA ...

O comboio passa...

Todas as manhãs acorda a paisagem,

Faz fugir o gado.

E na casa branca, junto da passagem,

Faz erguer a moça, de olhar estremunhado.

Tem geada o campo,

Num manto brilhante.

As vacas reparam, com olhos de gente.

E uns senhores, lá dentro, com ar indiferente,

Pensam noutras vidas, num mundo distante...

Vêm de longes terras, que a moça, coitada,

Nem sonha que existem, estendendo a bandeira.

E a máquina bruta, estridente, apressada,

Engolfa-se, aos gritos, por entre a barreira,

Onde uma calhandra, de há muito, faz ninho.

Ai de quem encontre, naquele caminho !...

Francisco Bugalho

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Slavonice - Diversos :

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Picareta Escribante

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  O SENHOR MORGADO

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O senhor morgado

Vai no seu murzelo,

Todo empertigado,

É um gosto vê-lo,

Próspero, anafado,

Véstia alentejana,

Calça de riscado :

Homem d´uma cana !

Vai, todo se ufana

De ir tão bem montado

E ela na janela ...

Seja Deus louvado !

O senhor morgado

Vai nas próprias pernas,

Todo bandeado;

Tem palavras ternas

Para cada lado.

Quando passa, sente

Que é temido e amado;

Fala a toda a gente,

Topa um influente :

"Sou um seu criado..."

Eleições à porta,

Seja Deus louvado !

O senhor morgado

Vai na sege rica

Todo repimpado :

Ai que bem lhe fica

O chapéu armado,

E a comenda ao peito

E o espadim ao lado !

Que homem tão perfeito !

Deputado eleito,

Muito bem votado,

Vai para o Te Deum,

Seja Deus louvado !

Conde de Monsaraz

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Slavonice - Igreja de S. Dinis :

Capela-mortuária :

Ruínas/Igreja de Stª. Joana :

Torre :

Casas pintadas :

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Picareta Escribante

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Mikulov - Diversos :

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Picareta Escribante

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            CANÇÃO

Cortina verde a abanar

ao correr do doce frio

pudesse a mão que te move

suster meu sonho vazio.

Pudesse de qualquer modo

que tu és, sê-lo também:

cortina verde a abanar,

sem a imagem de ninguém...

Puro contorno ideal

de cousa inexistente -

pudesse o sonho que sonho

ser o meu ser de contente.

Que a sem razão que te move,

- cortina verde a abanar

p´ra além das margens do rio -

é a sem razão de sonhar

ao correr do doce frio.

Luís de Montalvor